ahógate con las paredes del esperpento;
quémate con el periplo de tu vanidad;
arrástrate en el desierto de tu excremento.
¡Suplícame, tú fariseo!
¡Devuelve el laurel que robaste!
¡Acepta que este mundo te queda pequeño!
miércoles, 23 de diciembre de 2015
Latidos de un viajero (poema XXII) - Inmundicia
Húndete en el estómago de la mediocridad;
ahógate con las paredes del esperpento;
quémate con el periplo de tu vanidad;
arrástrate en el desierto de tu excremento.
¡Suplícame, tú fariseo!
¡Devuelve el laurel que robaste!
¡Acepta que este mundo te queda pequeño!
ahógate con las paredes del esperpento;
quémate con el periplo de tu vanidad;
arrástrate en el desierto de tu excremento.
¡Suplícame, tú fariseo!
¡Devuelve el laurel que robaste!
¡Acepta que este mundo te queda pequeño!
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La introducción al poema revela a priori un manifiesto en contra de una entidad (a saber, tú mismo u otra que no te caiga, precisamente, en gracia) muy tajante en cuanto a suspicacia y recelo. Durante el transcurso del mismo, se demuestra un fuerte anhelo de observar a su "víctima" (por así decirlo) ser fruto de contratiempos naturales respectivos a su persona, con una apetencia feroz y violentamente marcada a medida que atravieso las líneas. En la inmersión final a la que invita el poema, se aprecia la verdadera entraña del ensañamiento al reclamar una esencia que, a juicio lecto, ha sido invadida por tal elemento, al que vuelves, como autor, a hostigar con tu pronunciada e incesante ofensiva. En definitiva, paréceme encontrarme ante una trova belicosa exquisitamente armada, valga la expresión, tanto en plano subjetivo como métrico, que despierta en el/la lector/a un afán armígero muy bien logrado. Mis alabanzas, querido.
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